Меня, пришедшего на свет
Не ждал никто, лишь листья рвали руки
И солнце лило в окна слабый свет,
Мне ночи муки пытались завязать глаза,
И камнем падал гром, пытаясь рассказать
О назначении моём, но не о том…
Я покидал родимый дом, дорог себе не выбирая,
Не знал небес и Рая, родившись в времени крутом…
Как Им не помогай, но все равно обманут,
Как легкий ветер в поле шелестит,
И по горам ползут слои тумана
и в душу лезет недописанный мной стих…Ты их прости!
Течёт река тумана под небом над землёй,
И голос мой у тех, кто говорит со мной,
Но рифмой вялой, неживой…Ты им не скажешь всем «постой!»,
Зачем? У каждого свой путь и дом родной,
И каждый вправе делать выбор свой…
Что им наш хор? Я слышал много раз
В итоге вместо действия—отказ, и тихий шелест фраз
И слёзный оклик глаз… я видел и в последний раз…
Кто завтра выйдет умирать за нас?
Никто из вас!